minutos na noite

olho-te para lá da tela negra
onde o pintor depositou os sonhos
de anos que já não consegue contar.
corpo de lascas degradadas, história
onde as palavras são excedentes e supérfulas.
digo-te o medo baixinho, longe dos ouvidos
tísicos dos fantasmas da ruína.
falas do sol, do riso das nuvens brancas
da espuma preguiçosa das ondas.
como gostava de entender a simplicidade única dessa tua linguagem,
partir, sem retorno, destas trevas opacas onde vageio sonâmbula.

falas a língua dos abraços, das carícias (e)ternas,
fazes o leito em que adormeço com o corpo lilás dos fins das tardes
quentes...e acredito que há vida dentro das flores exóticas da tela
acabada de pintar.