minutos na noite

agarro a verdade com as duas mãos
aperto-lhe o pescoço para que não fuja.
sobrepõe-se às palavras o fino nevoeiro da mentira.
doce mel que escorre traiçoeiro...
é real a mentira por ser quem é
ou ganha corpo na nossa vontade de acreditar?

de olhos fechados, entre as nuvens aventureiras
de uma qualquer promessa sem corpo consistente
ouço a estridente voz endiabrada a perguntar:
de quantos sóis se faz uma fogueira?

silêncio...duro, rude na deserta paisagem
cinzas no chão queimado, de um qualquer Verão sem marca no calendário.